Эпитафия

А пятно на истлевшей иконной доске -
будто тень Сатаны в глубине лабиринта.
Или, может, бессмертна в запойной тоске,
тяжко бредит душа подгулявшего Флинта?

Восковая свеча холодна и бледна.
Там, высоко, под кровлей небесного свода,
безутешная, ждёт на пороге одна -
может, чья-то душа...
может, чья-то свобода?