В ресторане

"В РЕСТОРАНЕ"



Каждый раз вновь ее в ресторане увижу я,
Но одно не пойму я никак…
Кто она, та с глазенками пьяно-бесстыжими,
И кармин на знакомых губах.

Никуда от нее далеко не уеду я…
Ты знакома и ты не знакомая мне.
Кто же ты? До конца почему то не ведаю,
Помню лишь кружева ?комбинэ?…


С нею нэпман загульный и наглостью пышащий,
Тот, что жизнь потопил беспробудно в вине,
А она между губ, все укусами выевших,
Что-то наглое колкое бросила мне.


Улыбнулась она, только смотрится жутко,
Мне почудилось, что наступил на змею…
Как похоже ведешь ты себя, проститутка,
Да на бывшую мне так недавно жену…


Вот привстала она, чуть качается… пьяная…
Губы шепчут ?Забудь и прости…?
А лицо одурманил мне дух ?Льоригана?,
Грусть печальная пудры с названьем ?Коти?…


Вот опять забываю, что самое важное…
И не слышу я птиц, солнце не для меня…
Мне бы крикнуть: ?Проклятая девка продажная!..? -
Я ж кричу: ?Я простил и хочу лишь тебя…?

Хочу крикнуть ей вслед по дикарски и злобно я:
?Не могу без тебя… возвращайся я жду!..?
Но слова заглушает мотивчик знакомый мне,
Я опять нахожусь, как и раньше в бреду.


Знаю я, ты давно на бесстыдстве уклоненом…
Вся такая, как раньше была,
Ты другим отдала все, включая с ладонями
И развратную чашу ты всю испила…


Одиноко сидел… А за окнами клены…
И к нагану тянулась рука…
Приходила ко мне и шептала влюбленно,
Раскрасневшись вся скользкая гниль слизняка…


Плыли дни по реке… между вех похоронены,
Ночи шли, как ножи, как огни…
Помню, как я твои панталоны нашел и вдруг,
Грязь засохшую сжали они…


Так играй, музыкант, плачь, рыдай моя рана,
Ну ж, играй музыкант, тебя слезно молю.
Я забуду тебя и в отместку, с досады
Я гитару себе непременно куплю.

Наливайтесь слезами глаза мои карие!..
Твои бедра и ноги на ?ять?.
Так гори ты в огне, лучше быть мне с гитарой
И сыночка родного припомнить опять.


Ты жестоко и тупо меня обманула,
Ты само наслажденье и зло.
Хоть бы ты мне сыночка скорее б вернула,
Может быть, и тебе б повезло…


Где вы ноженьки смуглые детские,
Где ты детский восторженный крик?
Мать твоя проститутка советская,
А отец твой страны большевик.


Мой сынок, кареглазый соколик мой,
В парке больше не будем вдвоем.
Над любовью поставить бы точку мне,
Или жизнь зачеркнуть этим днем?..


Ты услышь голос мой, мысли жгучие
И бумажную вспомни звезду
Я горел на фронтах революции
А теперь за любовь я сгорю.

Рассмеется в пенсне барин гладенький
Ах любовь, ах сюжет, глубина!..
В нем и женщина, сын и восстание,
Украина, что свыше дана!..

В нем есть все!... Революции зори!..
Человек я, не мяса кусок.
Право есть у меня и на горе,
На интимное слово ?сынок??

Или прав никаких не имею?
Все права у таких вот в пенсне,
Что кичатся удачей своею
В назидание вам, да и мне!


Необъятное злобное горе
Электрическим током пробьет,
Революции сдвинули горы мы
За любовь, за детей, за народ.


Ты прости оскорбленье, мой сладенький!
Ты, конечно ж, не мяса кусок.
Ты достанешь цветок даже аленький
Для жены. Есть семья, есть сынок!?


Пусть смеются над мыслями грустными,
Надо так, это наша судьба.
Мы с тобою бойцы Революции,
Нам судьбина в мозолях дана,

В нас едины и сердце и вздохи,
С колыбели дорога одна!
Придет критик такой пенснеокий
Растерзает он душу до дна…

Он наденет на нос микроскопы,
Телескопы на сердце включит,
Не найдя, но проделав раскопки...
он же критик!?. Ведь он не молчит?.


Он опять фарисейство разводит
И мораль станет нудно читать..
А вокруг рассмеются заводы
И раздастся молитва ?на мать?.


16 июля 2014





Владимир Сосюра (1898 -1965)


"В РЕСТОРАН?"

О. Ков?ньц?

Кожний раз я ?? в ресторан?
зустр?чаю на горе, на жах...
В не? оч? п?дведен?, п'ян?
? карм?н на знайомих губах.

Я ? знаю ??, ? не знаю...
Т?льки кличе ? тягне мене,
де з-п?д шовку вбрання виглядають
дорог? кружева "комб?не"...

З нею непман нахабний ? грубий,
що життя потопив у вин?.
А вона кр?зь покусан? губи
щось нахабне сказала мен?.

Усм?хнулась ? глянула жутко,
наче я наступив на зм?ю...
Як похожа оця проститутка
на колишню дружину мою!..

П?двелась ? хита?ться... п'яна...
Йде до мене: "Забудь ? прости..."
А в лице аромат "Льор??ана"
? печально? пудри "Кот?"...

Знову ма?м ? ласкою в??...
Ти для мене ? сонце, ? сп?в...
Хочу крикнуть: "Проклята пов??!.." -
а кажу: "Я забув ? простив..."

Хочу крикнуть усл?д ?й так дико:
"Я не можу без тебе... вернись!.."
Та слова заглуша? музика,
? не буде уже, як колись.

Знаю я, ти давно на уклон?...
Ще тод?, як з? мною була,
ти другим в?ддавала долон?
? розпусту та?мну пила...

Був самотн?й... За в?кнами клени...
До нагана стрем?ла рука...
Ти приходила п?зно до мене,
вся червона, противна, слизька...

Дн? пливли, похоронн?, як дзвони,
ноч? йшли, як нож?, як огн?...
Раз знайшов я тво? панталони,
передерт?, засохл? й брудн?...

Грай, музико, ридай, моя рано!..
Грай, музико, ти швидше, молю.
Я забуду зрадливу кохану
? з досади г?тару куплю.

Плачте, оч?, козацьк? ви кар?!..
В не? бедра ? ноги "на ять".
Хай ?й чорт! Краще грать на г?тар?
? синочка свого споминать.

Ти жорстока, тупа ? нечула,
все в тоб? насолода ? зло.
Хоч би сина мен? повернула,
може б, краще без тебе було.

Де ви, н?жки, смугляв?, маленьк?,
? до мене восторжений крик!..
В?н не зна, що пов??ю ненька
? що татко його б?льшовик.

Синку м?й, кароокий синочку,
в парку б?льше не б?гати нам.
Над любов'ю поставив я точку,
чи ж поставлю ?? над життям?!.

О почуй мо? голос ? кроки
? згадай паперову зорю!..
Я гор?в на фронтах огнеоких,
а тепер на коханн? горю.

Хтось см??ться в пенсне: "На коханн??!."
Ах, кохання, така ширина!..
В ньому ж?нка, ? син, ? повстання,
? Вкра?на, моя сторона!..

В ньому все!.. Революц??-зоре!..
Я ж людина, не криц? шматок.
Маю право на власне я горе
? на слово ?нтимне "синок"?..

Чи не маю?.. Як н?, то з такими,
як оцей, що см??ться в пенсн?,
що жи?ться думками чужими,
не ?дина дорога мен?!

О печале моя неозора
? електрики зоряне гей,
Революц?? зрушим ми гори
для кохання, ж?нок ? д?тей.

Ти пробач за образу, м?й любий!
Знаю я, ти не криц? шматок.
Ти ж ц?лу?ш закохан? губи
? у тебе ? ж?нка й синок?!

Хай см?ються чуж? й нечул?,
треба так, наша доля така.
Ми ж зросли в Революц?? гул?,
в тебе й мене в мозолях рука,

в нас ?дин? ? серце, ? кроки
? з колиски дорога одна!
Прийде критик якийсь пенсноокий,
мою душу розкраде до дна...

В?н над?не на н?с м?кроскопи,
телескопи на серце сво?,
та н?чого не знайде до гроба...
в?н же критик!?. мовчать не те??!.

Ну й почне фарисейство розводить
? морал? нудненьк? читать...
А навколо см?ються заводи
? луна? молитва "на мать".

1927


*****