Фернандо Пессоа Рубайят 112-114

Топча поля конями не впервой,
Труд пахаря под мирной синевой,
Проходит Цезарь. И позднее, мёртвый,
Он оживает на полях травой.

Вот парусник идёт в пределах взгляда,
Не раня душу, не внося разлада,
Влечёт меня он тем, что дальний, белый,
Что от него мне ничего не надо.

Я не хочу ни знаний, ни тревог.
Я книгу отложил, читать не смог,
Устав от знанья, что она прекрасна…
Всё есть ничто, и в центре – мёртвый Бог.