Пророк Иероним Босх

Н. Молевой
?Вниманье! Вниманье! Вниманье!
Готовится атомный взрыв.
Прячьте детей и книги,
Прячьте земные дары,
Рукописи и партитуры
Бетховена и Гуно!
Прячьте картины Босха –
Он знал про это давно?.
Странный, дивный художник!
В средневековой теми
Сидел он перед мольбертом,
Свечи горели и тени
Теснились в углах мастерской,
Тени бежали по краскам,
Подобные тем что нависли
Над землею родной.
Испанцы край захватили,
Люд на кострах сжигали,
Жить и дышать не давали,
А только существовать.
Малых детей бросали
На шпаги и на ножи
И нечем было смеяться
Творцу, что с правдой дружил.
Поэтому у Иеронима
Не сердце в груди - головешка,
Нет на губах у Босха
И самой малой усмешки.
Он видел, что души согбенных
Не сталь, а безвольный воск.
И потому пророчил
Этим никчемным людям
Художник Иероним Босх.
Неукротимой фантазией
Воссоздавал их уродство.
Слышатся звуки рыданий
Сквозь трещины на полотнах.
Летают мёртвые птицы,
Пылают живые кусты,
Твари грифоголовые
Режут себе животы.
Вот головы ходят без ног,
Отдельно - зады и колени.
Отбрасывают пожары
Темные голые тени,
Сквозь дым и пламя пожарищ ,
сквозь пепельный мутный свет
движутся танки, которых
в то время не было, нет!
Да как же сумел он предвидеть,
Что через сто поколений
Вылупятся, оживая,
Твари его творений?
Что из окопов разом -
Поднимутся стар и млад -
Будут бросаться на танки
С тяжелой связкой гранат.
Вы, восковые души,
С цепей кошмары спустили,
Вы над росной землёю
Смерти грибы взрастили…
Это давно пророчил
Босха тревожный мозг.
А все ж одного не ведал,
Великий Иероним Босх,
Он – душевед, ясновидец,
Знавший моря и сушу,
Не мог он узнать что в мире
Стальные вырастут души,
Что на трусливых и хищных
Поднимется их рука
И вытрясет их из шкуры,
Картошкой гнилой из мешка.
?Вниманье! Вниманье! Вниманье!
Взрывов больше не будет!
Несите скульптуры и книги!
Пойте и смейтесь, люди!
Несите младенцев спящих
Под солнечных звуков прибой!
Несите картины Босха!
Отбой! Вечный отбой?.
1960


Прарок Герон?м Босх (оригинал)

Нине Молевой

?Увага! Увага! Увага!
Рыхтуецца атамны выбух.
Хавайце дзяцей!
Хавайце вучоных ? кн?г?!
Хавайце ? зямлю партытуры
Бетховена ? Гуно!
Хавайце карц?ны Босха:
Ён веда? пра гэта да?но?.
Дз??ны, дз??ны мастак!
У цемры сярэднявечча
Сядзе? ён перад мальбертам,
Як? асьвятлял? сьвечы.
Цень у кутах пакоя,
Цен? па фарбах бягуць,
Цень над роднай кра?най,
Змрочныя цен? ? мазгу.
?спанцы край захап?л?,
Пал?л? людзей без жалю,
Жыць не давал? н?кому,
?снаваць – рабам дазвалял?.
Плакал? дзец? малыя,
?м?раючы на нажы,
? нельга было сьмяяцца
Мастаку, што з пра?дай дружы?.
Таму ? грудзях такога
Не сэрца, а галавешка,
Таму ? Герон?ма Босха
Памерла на вуснах усьмешка.
Ён бачы?, што душы прыгнечаных
Не сталь, а бязвольны воск,
? прарочы? дрэнным людзям
Ген?й Герон?м Босх.
Сваёй не?таймо?най фантаз?яй
Выкл?ка? ён пачварныя здан?...
Праз трэшчыны на палотнах
Чуюцца гук? рыданьня?.
Лётаюць мёртвыя птушк?,
Палаюць жывыя кусты,
Пачвары з галовам? грыфа?
Рэжуць сабе жываты.
У адных галовы без ног,
У друг?х пад задам кален?.
К?даюцца ? пажарах
Ма?кл?выя голыя цен?.
Праз дымнае ? чырвонае,
Праз попельнае сьвятло
Танк? ?дуць магутныя,
Як?х тады не было,
Ц? мог ён тады прадбачыць,
Што пройдзе сто пакаленьня?
? ажывуць наяве
Пачвары яго ?я?леньня??
Што будуць з акопа? людз?
Дзерц?ся на накат
? к?дацца ?м пад ног?
Зь цяжкай вязкай гранат.
Вы, васковыя душы,
З ланцуго? кашмары спусьц?л?,
Вы над роснай зямлёю
Сьмерц? грыбы ?зрасьц?л?...
Да?но прарочы? такое
Босха трывожны мозг.
? ?сё ж аднаго ты не веда?,
Вял?к? Герон?м Босх
Зьведа?шы чалавека,
Зьведа?шы мора ? сушу,
Не мог ты ведаць, што ? сьвеце
Стальныя вырастуць душы,
Што на хлусьл?вых ? хц?вых
Узьн?мецца ?х рука
? вытрасе ?х са скуры,
Як бульбу гн?лую зь мяшка.
?Увага! Увага! Увага!
Выбуха? больш не будзе!
Выносьце скульптуры ? кн?г?,
Сьпявайце ? сьмейцеся, людз?!
Выносьце дзяцей заспаных
Пад сонечных гука? прыбой!
Выносьце карц?ны Босха!
Адбой! Вечны адбой!?
1960