Георг Тракль. Отроку Элису

Элис, если дрозд из чёрного леса зовёт,
Это упокоенье твоё тебя кличет.
Ключ, синеющий в скалах, уста твои хладом остудит.

Дай упокоить себя, ведь твой лоб кровоточит
От древлих легенд
И вещеваний смутных по перелётам птичьим.

Но опять ты, тихо ступая, нисходишь в ночь
Виноградников, полных пурпурных гроздий,
И ещё прекраснее длани твои, возносимые в сини.

В том терновнике слышится глас,
Где застынут твои лунные очи.
О, Элис, как же давно ты умерший.

Персть твоя – гиацинт,
Залитые воском персты монах в него погружает.
Мрак наскального грота – наше с тобою молчанье,

Лишь порою оттуда выступит хрупкий зверь
И тихо смежает отяжелевшие вежды.
Окропляют чёрные росы твои виски –

звёзд истлевших последнее злато.