Поль Верлен Тоска

Меня не трогает, Природа, твой наряд,
Ни тучность нив, ни эхо пасторалей
Сицилианских, ни небес хоралы,
Ни зори по утру, ни ввечеру закат.

Смешно Искусство мне, мелодии кантат,
Стихи, и, в небо ввитые спирально,
Строения соборов кафедральных,
В один глупцов и мудрых ставлю ряд.

Не верую. Кощунствую. Браню
Любую мысль и прочь её гоню.
Не говорите вслух мне о Любви вы.

Жизнь надоела, ну а смерть страшна…
Души, разбившейся на жизни рифах
Останки лижет пенная волна.


Anguasse

Nature, rien de toi ne m';meut, ni les champs
Nourriciers, ni l';cho vermeil des pastorales
Siciliennes, ni les pompes aurorales,
Ni la solennit; dolente des couchants.

Je ris de l'Art, je ris de l'Homme aussi, des chants,
Des vers, des temples grecs et des tours en spirales
Qu';tirent dans le ciel vide les cath;drales,
Et je vois du m;me oeil les bons et les m;chants.

Je ne crois pas en Dieu, j'abjure et je renie
Toute pens;e, et quant ; la vieille ironie,
L'Amour, je voudrais bien qu'on ne m'en parl;t plus.

Lasse de vivre, ayant peur de mourir, pareille
Au brick perdu jouet du flux et du reflux,
Mon ;me pour d'affreux naufrages appareille.