Роща Файнид The Fanaid Grove

Ползут ночные тени, поют ветра зимы,
И первый снег ложится на горы и холмы.
И страннице усталой метель в лицо летит,
На руках её ребенок, ей некуда идти.

?Отец жестокосердный за дверь меня прогнал,
Родная мать от стужи меня не сберегла.
Пронзили мрак и холод мне сердце, как стилет,
А любимый меня продал за несколько монет.

Упала на колени, лишь ельник начался,
Слезам её и скорби не вняли небеса.
В руках её холодных замёрзшее дитя,
И бормочет роща Файнид, а хлопья всё летят.