Из Дж. Б. Смита
(стихотворение друга Толкина, погибшего на 1-й мировой. Он написано
в память еще одного друга, погибшего раньше.)
Поговорим о ласковых глазах,
Челе высоком, этом храме знанья,
О тех, под небом вечера, садах,
Где вчетвером искали пониманья.
Не надо слов про эту кровь и пот,
Про вой снарядов, шум и ярость боя,
Мы видели, как Смерть на нас идет,
Волною набегая за волною.
Давайте сядем, сядем хоть втроем,
В тепле перед пылающим камином,
Пускай ярится буря за окном,
И ярости конца её не видно,
Тогда и он, четвертый, тот, кто лёг
За морем в безымянную могилу -
Воронки, покалеченный лесок, -
Бойцов оставит, что война скосила,
И к нам вернется ради памяти святой -
Навеки смысл связал нас обретенный,
И связи этой силе никакой
Не оборвать и до конца вселенной.
в память еще одного друга, погибшего раньше.)
Поговорим о ласковых глазах,
Челе высоком, этом храме знанья,
О тех, под небом вечера, садах,
Где вчетвером искали пониманья.
Не надо слов про эту кровь и пот,
Про вой снарядов, шум и ярость боя,
Мы видели, как Смерть на нас идет,
Волною набегая за волною.
Давайте сядем, сядем хоть втроем,
В тепле перед пылающим камином,
Пускай ярится буря за окном,
И ярости конца её не видно,
Тогда и он, четвертый, тот, кто лёг
За морем в безымянную могилу -
Воронки, покалеченный лесок, -
Бойцов оставит, что война скосила,
И к нам вернется ради памяти святой -
Навеки смысл связал нас обретенный,
И связи этой силе никакой
Не оборвать и до конца вселенной.
Метки: