Ганна Осадко. О словах
Ганна Осадко.
О СЛОВАХ.
Глеб Ходорковский - перевод.
"Пиши, почему ты не пишешь?" - снова меня укоряешь ты, и я в который раз ощущаю себя неразговорчивой девочкой из сказки про белых,лебедей Ну той, которая плела из крапивы. С той только рвзницей, что ей запрещено было говорить, а я - не хочу. Не ввижу смысла баламутить и без того перегруженный эфир Нынче сходила на рынок - и еле сбежала живая - волны людские смывают всё, кричат, торгуют, на секунду обрывки судеб - про" нынче была авария на мосту, хлоп заснул за рулём, ,слыхала", про то, что "картоплю уже посадили ,про" молодая такая, а уже ****ь"про
"за кого голосовать?".... Столько слов, аж из ушей лезут... А ты говоришь...
"Пиши, почему ты не пишешь?" О чём и для кого? И я становлюсь той малявкой с первой парты, которая почему-то была уверена: говорить нужно только тогда, когда тебя слушают. А слушать люди любят в основном себя, любимых. Ярмарка тщеславия в мировом масштабе. Поэтому мои стихи становились всё короче и короче, как юбки галицких девок... Потому, что с кем и о чём? И ещё =- о поэзии,знаешь каждый раз на этих, так называемых "групповых чтениях" хочется громко рассмеяться,пока поэт или поэтесса глаголит со сцены, остальные шуршат листками или книжками - естественно своими, чтобы выступить следующим и сеять мудрое-вечне. Бросать камешки в океан. Буль, буль, буль... А ты говоришь...
Молчать - как дышать- полной грудью,дышать этой весною, нырнуть в водопады цветов,жить, просто жить, намочить в городе горстку семян, чтобы назавтра посеять это в жаждущую любви землю. Жить как дикие пчёлы на старом погосте - ты же видел? - их гнездо в расщелине старого надгробья - летают над сонными цветами , гудят о чём-то своём спокойном. Порою мне кажется,, что их жизнь вообще мудрее нашей. И эти две чайные ложки мёда - только две за всю свою жизнь! - чтобы подсластить
тебе чай - в сто раз вважнее нашей, человеческой.
На прошлой неделе на могилках в селе,куча празднично одетого народа,каждый возле "своих" могилок., прибраных, как и положено,, слова и слова, и подре то туда, то сюда со своим кропилом, а в трёх шагах - всего в трёх! - заросшиё терновником земли "старого кладбища.
Я сбежала туда с малышкой - бабочки, белые и жёлтые,, видели ящерку, изумрудную и крупную, она пробегала в лесу высоких трав, среди поросших мохом крестов, с чуднЫми для подольских крестьянок именами:Каролина, Азалия,Стефа... Им уже не нужны слова, им даже наша память не нужна, - тут в сладкой апрельской тишине жизни больше, чем там, всего в трёх шагах отсюда... А ты говоришь...
* * *
про слова
Ганна Осадко
"Пиши, чому ти не пишеш?? - знову докоря?ш ти, ? я вкотре в?дчуваю себе маломовною д?вчинкою з казки про б?лих лебед?в. Ну, от??ю, яка плела з кропиви. З т??ю х?ба р?зницею, що ?й заборонено було балакати, а я – не хочу. Не бачу сенсу каламутити ? без того перевантажений еф?р. Нин? була на ринку – ледве втекла живою - хвил? людськ?, що зм?тають, кричать, торгують, секундн? уривки доль – про ?нин? авар?я на мост?, хлоп заснув за рульом, чулась-те??, про ?бараболю вже посадили?, про ?така молода, а курва?, про ?за кого голосувати??... Ст?льки сл?в, що аж л?зуть вухами... А ти кажеш...
Пиши, чому ти не пишеш? Про що ? для кого? ? я перетворююсь на малявку з першо? парти, яка чомусь була певна: говорити треба т?льки тод?, коли тебе слухають. А слухати люди люблять переважно себе-коханих. Ярмарок марнославства у св?товому масштаб?. Тому мо? в?рш? ставали щоразу куц?ш? й куц?ш?, як сп?днички галицьких д?вок... Бо з ким ? про що? А ще - про поез?ю, зна?ш, щоразу на так званих ?групових читаннях? хочеться голосно розсм?ятися, бо коли поет чи поетка глаголить з? сцени, ?нш? поети й поетки шарудять аркушами чи книжками – сво?ми, зв?сно, - шукаючи вдал? тексти, аби наступними вийти ? с?яти мудре-в?чне. Кидання кам?нчик?в в океан. Буль, буль, буль... А ти кажеш....
Мовчати – як дихати – на повн? груди, дихати ц??ю весною, п?рнати у водоспади цв?ту, жити, просто жити, намочити жменю нас?ння у мисц?, аби назавтра вис?яти його у спраглу любов? землю. Жити, як дик? бджоли на старому цвинтар? – ти ж бачив? – ?хн? гн?здо у тр?щин? старого надгробку – л?тають над сонним цв?том, гудуть про щось сво?, втишене. Часом мен? зда?ться, що ?хн? життя на загал мудр?ше за наше. ? отих дв? чайн? ложки меду – лише дв? за усе життя! - аби п?дсолодити тоб? чай – у сто крат важлив?ше за наше, людське. Була тамтого тижня на гробках у сел?, купа народу святошно убраного, кожен б?ля ?сво?х? могилок, прибраних, як годиться, слова ? слова, ? падре туди-сюди ?з кропилом, а за три кроки – лише за три! – поросл? терном земл? ?старого? цвинтаря. Утекла туди ?з малою – метелики б?л? та жовт?, ящ?рку бачили, велику й смарагдову, що переб?гала л?сами високих трав, пом?ж порослих мохом хрест?в ?з химерними як на под?льських селянок ?менами: Карол?на, Азал?я, Стефа... ?м вже не треба сл?в, ?м нав?ть пам'яти нашо? вже не треба, бо тут, у солодк?й кв?тнев?й тиш? життя б?льше, н?ж отам, за три кроки... А ти кажеш...
? Copyright: Ганна Осадко, 2014
Свидетельство о публикации №114042907423
О СЛОВАХ.
Глеб Ходорковский - перевод.
"Пиши, почему ты не пишешь?" - снова меня укоряешь ты, и я в который раз ощущаю себя неразговорчивой девочкой из сказки про белых,лебедей Ну той, которая плела из крапивы. С той только рвзницей, что ей запрещено было говорить, а я - не хочу. Не ввижу смысла баламутить и без того перегруженный эфир Нынче сходила на рынок - и еле сбежала живая - волны людские смывают всё, кричат, торгуют, на секунду обрывки судеб - про" нынче была авария на мосту, хлоп заснул за рулём, ,слыхала", про то, что "картоплю уже посадили ,про" молодая такая, а уже ****ь"про
"за кого голосовать?".... Столько слов, аж из ушей лезут... А ты говоришь...
"Пиши, почему ты не пишешь?" О чём и для кого? И я становлюсь той малявкой с первой парты, которая почему-то была уверена: говорить нужно только тогда, когда тебя слушают. А слушать люди любят в основном себя, любимых. Ярмарка тщеславия в мировом масштабе. Поэтому мои стихи становились всё короче и короче, как юбки галицких девок... Потому, что с кем и о чём? И ещё =- о поэзии,знаешь каждый раз на этих, так называемых "групповых чтениях" хочется громко рассмеяться,пока поэт или поэтесса глаголит со сцены, остальные шуршат листками или книжками - естественно своими, чтобы выступить следующим и сеять мудрое-вечне. Бросать камешки в океан. Буль, буль, буль... А ты говоришь...
Молчать - как дышать- полной грудью,дышать этой весною, нырнуть в водопады цветов,жить, просто жить, намочить в городе горстку семян, чтобы назавтра посеять это в жаждущую любви землю. Жить как дикие пчёлы на старом погосте - ты же видел? - их гнездо в расщелине старого надгробья - летают над сонными цветами , гудят о чём-то своём спокойном. Порою мне кажется,, что их жизнь вообще мудрее нашей. И эти две чайные ложки мёда - только две за всю свою жизнь! - чтобы подсластить
тебе чай - в сто раз вважнее нашей, человеческой.
На прошлой неделе на могилках в селе,куча празднично одетого народа,каждый возле "своих" могилок., прибраных, как и положено,, слова и слова, и подре то туда, то сюда со своим кропилом, а в трёх шагах - всего в трёх! - заросшиё терновником земли "старого кладбища.
Я сбежала туда с малышкой - бабочки, белые и жёлтые,, видели ящерку, изумрудную и крупную, она пробегала в лесу высоких трав, среди поросших мохом крестов, с чуднЫми для подольских крестьянок именами:Каролина, Азалия,Стефа... Им уже не нужны слова, им даже наша память не нужна, - тут в сладкой апрельской тишине жизни больше, чем там, всего в трёх шагах отсюда... А ты говоришь...
* * *
про слова
Ганна Осадко
"Пиши, чому ти не пишеш?? - знову докоря?ш ти, ? я вкотре в?дчуваю себе маломовною д?вчинкою з казки про б?лих лебед?в. Ну, от??ю, яка плела з кропиви. З т??ю х?ба р?зницею, що ?й заборонено було балакати, а я – не хочу. Не бачу сенсу каламутити ? без того перевантажений еф?р. Нин? була на ринку – ледве втекла живою - хвил? людськ?, що зм?тають, кричать, торгують, секундн? уривки доль – про ?нин? авар?я на мост?, хлоп заснув за рульом, чулась-те??, про ?бараболю вже посадили?, про ?така молода, а курва?, про ?за кого голосувати??... Ст?льки сл?в, що аж л?зуть вухами... А ти кажеш...
Пиши, чому ти не пишеш? Про що ? для кого? ? я перетворююсь на малявку з першо? парти, яка чомусь була певна: говорити треба т?льки тод?, коли тебе слухають. А слухати люди люблять переважно себе-коханих. Ярмарок марнославства у св?товому масштаб?. Тому мо? в?рш? ставали щоразу куц?ш? й куц?ш?, як сп?днички галицьких д?вок... Бо з ким ? про що? А ще - про поез?ю, зна?ш, щоразу на так званих ?групових читаннях? хочеться голосно розсм?ятися, бо коли поет чи поетка глаголить з? сцени, ?нш? поети й поетки шарудять аркушами чи книжками – сво?ми, зв?сно, - шукаючи вдал? тексти, аби наступними вийти ? с?яти мудре-в?чне. Кидання кам?нчик?в в океан. Буль, буль, буль... А ти кажеш....
Мовчати – як дихати – на повн? груди, дихати ц??ю весною, п?рнати у водоспади цв?ту, жити, просто жити, намочити жменю нас?ння у мисц?, аби назавтра вис?яти його у спраглу любов? землю. Жити, як дик? бджоли на старому цвинтар? – ти ж бачив? – ?хн? гн?здо у тр?щин? старого надгробку – л?тають над сонним цв?том, гудуть про щось сво?, втишене. Часом мен? зда?ться, що ?хн? життя на загал мудр?ше за наше. ? отих дв? чайн? ложки меду – лише дв? за усе життя! - аби п?дсолодити тоб? чай – у сто крат важлив?ше за наше, людське. Була тамтого тижня на гробках у сел?, купа народу святошно убраного, кожен б?ля ?сво?х? могилок, прибраних, як годиться, слова ? слова, ? падре туди-сюди ?з кропилом, а за три кроки – лише за три! – поросл? терном земл? ?старого? цвинтаря. Утекла туди ?з малою – метелики б?л? та жовт?, ящ?рку бачили, велику й смарагдову, що переб?гала л?сами високих трав, пом?ж порослих мохом хрест?в ?з химерними як на под?льських селянок ?менами: Карол?на, Азал?я, Стефа... ?м вже не треба сл?в, ?м нав?ть пам'яти нашо? вже не треба, бо тут, у солодк?й кв?тнев?й тиш? життя б?льше, н?ж отам, за три кроки... А ти кажеш...
? Copyright: Ганна Осадко, 2014
Свидетельство о публикации №114042907423
Метки:
