Настоящий поэт

(из КОРБЬЕРА)

Да, трудно настоящим быть поэтом:
Любить искусство, не бояться смерти, при этом
Смотреть на мир, как смотрят только дети.
Мечтой ребёнка быть в душе пленённым,
Не допуская мысли о разрыве,
Пленяться каждым листиком зелёным
И всем, что в жизни может быть красиво.
Нести любви и ненависти бремя,
В брюнетке видеть пышную блондинку,
И, лунный диск деля на половинки,
На страсти и грехи своё не тратить время.
Взлетать мечтою к небесам высоким,
Молиться жизни, как к земному чуду,
И превращать потом всё это в строки,
В которых боль, любовь и жалость к людям.
Страданья жизни не считать обузой,
Царапающей скорбью наши души,
Служить и быть рабом жестокой Музы,
И в этой службе Музе быть послушным.
И, видно, так создал его Создатель,
Что творчество всегда в нём было главным,
Не каменщик угрюмый, а ваятель,
Не заражённый вирусом тщеславья.
Да, жизнь он считал бесспорным чудом,
Хоть жизнь его была не в меру жёсткой.
Всю жизнь он страдал палящим зудом –
Тем, что при порошке испытывает щётка.
Душа его от мук людских промокла,
А кровь его высасывают слепни.
Он видел жизнь сквозь розовые стёкла,
Не так, как те, что от избытка чувств ослепли.
Его сгубили праздничные будни,
Что праздников всегда страшней, поверьте.
Да, есть поэты, словно в улье трутни,
Но есть и настоящие поэты!