Сонет 17

Кто поверит, что мой стих придет,
Когда твои пустыни так высоки?
И небо могилу найдет,
В которой спрятаны жизни истоки.
Если б я мог красоту твоих глаз описать,
И количество чисел твоих преимуществ,
Пришло бы время промолвить: ?Поэт лег поспать!?,
Лицами людей небесного света коснувшись.
Мои бумаги просохли желтой тоской,
Так презрены, как старый язык правду раскрывший.
А гнев мой вызван людскою мольбой,
Звуком старой мелодии в небе повисшей,
Но не отдал бы ребенок жизни своей,
Жила бы ты этим и рифмой моей.
Уильям Шекспир