Уильям Шекспир. Сонет N67

Ах, почему он вынужден болеть
И между тем пороку помогать?
Каких высот порок, ты мне ответь,
За счёт него способен достигать?
Зачем рукам фальшивой красоты
Свой лик прекрасный доверяет он?
Зачем ему увядшие цветы,
Когда и сам он - розовый бутон?
Природа, бремя нищенства влача,
Свой кровный хлеб подносит лишь ему -
Взамен её несёт он на плечах
И объяснить не может, почему.
Он ей, как сын, она ему - как мать,
И этих уз вовеки не сломать.