She At His Funeral

THEY bear him to his resting-place--
In slow procession sweeping by;
I follow at a stranger's space;
His kindred they, his sweetheart I.
Unchanged my gown of garish dye,
Though sable-sad is their attire;
But they stand round with griefless eye,
Whilst my regret consumes like fire!

Thomas Hardy.

Похороны.

Несут его в последний путь -
Как будто, вовсе, не спеша;
Я в отдалении, чуть-чуть;
Он кровный им, а мне - душа.

Я в платье том, что он любил,
Они ж черны, как вороньё;
Стоят, скучают, средь могил,
Где сердце корчится моё.