Из Верлена-2
Поль Верлен "Сатурналии".
"Незнакомка"
Мне в грёзах часто видится она,
Та девушка, которую люблю я.
И всякий раз она по-разному нежна,
И понимает всё, о чём толкую.
В душе читает, как через стекло,
И ясно видит узелок проблемы.
И пот, что выступает на чело,
Сдувает, плача, обещая перемены.
Её волос, увы, не замечал.
И даже имени её я не запомнил.
А голос все утраты покрывал.
И взгляд её подобен взгляду статуй.
Возвышенным спокойствием своим,
Что умолкал весь мир пред ним.
16:00 МСК
1 июня 2020 года
Mon r;ve familier
Paul Verlaine
Je fais souvent ce r;ve ;trange et p;n;trant
D’une femme inconnue, et que j’aime, et qui m’aime,
Et qui n’est, chaque fois, ni tout ; fait la m;me
Ni tout ; fait une autre, et m’aime et me comprend.
Car elle me comprend, et mon coeur transparent
Pour elle seule, h;las! cesse d’;tre un probl;me
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front bl;me,
Elle seule les sait rafra;chir, en pleurant.
Est-elle brune, blonde ou rousse? Je l’ignore.
Son nom? Je me souviens qu’il est doux et sonore,
Comme ceux des aim;s que la vie exila.
Son regard est pareil au regard des statues,
Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
L’inflexion des voix ch;res qui se sont tues.
"Незнакомка"
Мне в грёзах часто видится она,
Та девушка, которую люблю я.
И всякий раз она по-разному нежна,
И понимает всё, о чём толкую.
В душе читает, как через стекло,
И ясно видит узелок проблемы.
И пот, что выступает на чело,
Сдувает, плача, обещая перемены.
Её волос, увы, не замечал.
И даже имени её я не запомнил.
А голос все утраты покрывал.
И взгляд её подобен взгляду статуй.
Возвышенным спокойствием своим,
Что умолкал весь мир пред ним.
16:00 МСК
1 июня 2020 года
Mon r;ve familier
Paul Verlaine
Je fais souvent ce r;ve ;trange et p;n;trant
D’une femme inconnue, et que j’aime, et qui m’aime,
Et qui n’est, chaque fois, ni tout ; fait la m;me
Ni tout ; fait une autre, et m’aime et me comprend.
Car elle me comprend, et mon coeur transparent
Pour elle seule, h;las! cesse d’;tre un probl;me
Pour elle seule, et les moiteurs de mon front bl;me,
Elle seule les sait rafra;chir, en pleurant.
Est-elle brune, blonde ou rousse? Je l’ignore.
Son nom? Je me souviens qu’il est doux et sonore,
Comme ceux des aim;s que la vie exila.
Son regard est pareil au regard des statues,
Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a
L’inflexion des voix ch;res qui se sont tues.
Метки: