Р. С. Томас - Смерть поэта

Он лежит на гладкой постели, в последний раз
Смотрит из-под отяжелевших век на краски дня.
Что может сказать он овдовевшему небу ?
Тетради раскрыты, ручки наготове,
Лица сосредоточенно ждут -
Что скажут его усталые губы ?

С трудом поворачивая язык во рту,
Он произносит лишь одно слово; никаких речей,
Никаких фраз на злобу дня, лишь одно слово ?Простите?;
Простите за ложь, за проигрыш в сражениях;
За то, что предпочитал легкие стихи
Голосу разума; за то, что умирает
Без завещания, ничего не оставляя потомкам –
Лишь несколько, холодных, как камень, песен,
В истонченных руках.



* * *
R.S. Thomas
The Death of A Poet