Без любви не поется

?В стихах обо мне, может, не нужно
так часто писать...?, - говоришь ты.

Супруг мой милый,
голос твой, как колос,
волнуется, дрожит и шелушится,
зерно в моих ладонях золотится
и жизнью дышит, зрелостью осенней,
я вижу землю черную под паром,
и птицу черную,
и облако над ней.
И если стих мой -
шелуха от зерен,
пусть буйный ветер все слова развеет,
и равнодушно их проглотит птица,
и никогда они не прорастут.
Вот родниковая вода грустит в горсти,
и в каждой капле - тайна ее рода -
реки, ключа, и озера, и моря,
и если не могу воспеть я воду -
пусть стих мой будет выброшен на берег,
и бьется рыбою в агонии предсмертной,
и пусть потом без воздуха умрет!
Как этот воздух синь и колокольчат!
Не помня слов, смежив глаза и молча,
как перед смертью, хочется вдохнуть
весь воздух! И еще услышать,
как колокольчик воздуха затих.
Пусть будет вздохом,
возвращеньем к жизни
мой стих.
Супруг мой милый,
голос твой, как колос,
волнуется, дрожит и золотится...
Как во Вселенной солнце и луна
восходят и предметы освещают,
так во вселенной слов моих,
в стихах,
ты всходишь...
Дерево любви растет от света
и в сердце ветками стучит: люблю!
люблю! люблю!