Из Арнольда Шёнберга. Шесть пьес для мужского хора

I. ПЛАТОК НА РОТОК


Слова ли им отказали?
Или они растеряли слова?
Растерзали слова? А может, им и сказать-то нечего?

После всего, что стряслось, они свободней в речах,
Ну да, раскованней в мыслях -
И разве проще им облечь мысли в слова?

После всего, что стряслось, они говорят, что думают,
Всё чаще и чаще!
Не раньше, чем намылятся свалить отсюда,
Оставив домалчивать нас.



II. СКРИЖАЛЬ


Мир людской без вещного мира ничто.
Это знает любой спорщик-глупец!
Но сияющее многообразие вещей, право слово, отдает чудом...

Осознай, наконец:
вещи выходят из мастерских такими, какими ты, именно ты
их задумал, - вдалеке от твоих запросов, аппетитов и интересов.
Это ли не чудо!
Люди и вещи - единая общность в едином пути,
их хозяин - твой Господь, твой хозяин - их Господь:
Наш Господь - Наш Хозяин!
Аллилуйя! Это ли не чудо из чудес!
Так было, так есть, так будет.
Бунтовщик -
вот рыцарь банальности!
А вовсе даже не потребитель.



III. ВОПЛЬ ТОЛПЫ


Кто-то говорит - все мы в руце Божьей,
для кого-то наша вера не более
чем массовый танец под сурдинку инстинкта.

Для кого-то мы цивилизованные люди,
кто-то шарахается от нас.

Кто мы, откуда и зачем, мы знаем не больше,
чем о любой другой кантовской вещи в себе.
В толпе каждый теряет себя,
обращаясь в соседа.
Каждый сам за себя, каждый неотличим от других
и от себя в придачу.

Слова упрёков оставляют нас равнодушными - что всех,
что каждого.
Но уж если мы кого бьём,
то бьём -
все как один -
на совесть.



IV. СЧАСТЬЕ


Счастье простерто
в себя -
вдоль себя -
из себя -
для себя.
Тихим
для постороннего взгляда...
Ожиданьем.

Непонятно?
Протяжённость,
что может прерваться
в миг,
когда ты
меньше всего
это заслужил,
миг,
растянутый
на всю её длину.
Ширину, глубину...
Ты счастлив.

А так понятней?
Ты не можешь
назвать это
по имени,
ибо не знаешь,
что это,
откуда
и не в силах представить,
что знать это могут другие.
Пока это длится...
Счастлив ты.



V. КОНТРАКТНИК


Живем, умираем лишь раз,
нечего брать в башку,
кто когда видел свой собственный труп?
Наср!..

Поздно учить меня жизни:
нынче
трубы
провыли поход.

Рраз, два!
Упал, отжался!
На выгон,
на выпас!
(Что-то дождит сегодня,
да и травка скудна...)
О'кей, парни:
свободен,
наконец-то свободен!
Кровавый прыщ?
Бери выше:
бугор, важная шишка на ровном,
хорошо простреливаемом месте -

А ну, отвали!
Кому сказал!
Эта тёлка моя!
Считаю до трёх...
Сегодня я здесь хозяин!
Ч-чёрт,
и меня зацепило!
Спасибо, салага - деда не бросил.
Хороший ты парень!
Мы вдвоём за себя и весь мир против нас.

Запах крови?
О'кей!
Наша кровь, наша плоть.
Ну, кто или что ещё там?
Где я?
На скотобойне?
Пора рвать когти!
П-паралич!!!
И на хрена мне это надо?
Эх, судьба контрактн...



VI. ЧЕЛОВЕК СРЕДИ ЛЮДЕЙ


Мир - обитель, планета людей.
Будь же благословен, человек!
Твои раны врачуют в госпиталях,
Отдаляя твой скорбный час.
Огонь, пожиравший твой дом, укрощён руками людей,
Руки людские отобрали тебя у водной пучины -
Перед лицом стихий ты не одинок.
Меланхолия, черные мысли? - Они не только твои:
Сердце, и разум, и опыт людской
Разведали их до тебя - для тебя.

Ты не пройдёшь мимо нищего старика, как мимо пустоты:
Не подмахнёшь свой смертный приговор.
Ты поможешь согнувшемуся под непосильной ношей,
Не спросив о награде.
Ты остановишь на скаку взбесившуюся лошадь,
На миг забыв о себе.
Разбой перешагнёт соседский порог - ты остановишь разбой,
Ведь твоя хата не с краю.
Ты ли скажешь: я сам по себе,
Мне нет дела до прочих.

Нет, ты, Человек, не останешься в стороне.