В. В. Маяковский. Стихи о советском паспорте

Российские яманные очки

Нет, в Мире,
и хомяком не выгрызешь бюрократизм;
к чинушам и бонзам уваж не имею.
У них – клептомань, маня ня, пофигизм,
стыдобище:
на проблемах рабочего люда жиреют.
Змея на границе, таможеный шмон,
погранцы с автоматами,
(вон, ряхи-то отожрали, а глаза тупые),
крыжат правила,
и я в закон
пихнул свою ксиву, как все остальные.
Над мультяшною биркой конвой угарал,
к другим отношение – как у партизан к Германии;
расшаркивая ходулями,
например, с уваженьем шишлял
картинку с гербом Великобритании.
Лунетками брызгая на иносранца,
с реверансом по щиколодку,
штопают икву американца, –
будто пальцАми из печи берут сковородку.
На Польский – фокусируют зыркалы в непонятках:
во, бля***дь, ни еба***ться в телевизор, ?ху***я?, жара!
не клеют винта,
чтоб допинать теорему до остановки
хотя бы в третьем чтении:
– Послушай, уважаемый, а где это такая
запедрищенская дыра?
Открой нам шлюзы о необычном явлении!
Зевая моно-пениссуально,
лупоглазя как обезьян,
с индеферентностью в патетике от велосипедов,
лениво стригут одеялы датчан,
и прочих каких-то шведов.
И вдруг, у конвоя афишу свело,
в конфузе мастырят заминку,
и я на бздюме… а всего-то делов –
мою, Российскую, держат картинку.
Словно приход словил от загона,
словно изменой тряхнуло в угар,
крышу сорвало у фараона,
колбасит отстоем,
в гнилушках – пожар!
Моргалы выпучил флейт чертопас,
моё барахло уж пора бы шмонать…
а он в астрале абстягой завяз,
и слюни с добора уже и не снять.
И давит кондуктор костылём в тормоза:
так какого же *** тебе ещё надо ослиного?
?Наши не пляшут, шевелит поршнями замаз…?
стремянка зырит на чёрный глаз,
а флейт – на туза мышиного.
С какой эйфорией вся эта вагинабратия
замутила бы хайфаевую пафню –
загиб матки в ручную,
да бздят, пидагоги, Российского ?Кондратия?,
так что, хошь не хошь,
а приходится идти на ?Мировую?,
и, скрипя зубами, скрывать свои проклятия.
– Крепка, волчара,
Советская власть, –
бормочет маньяк-провокатор;
и крутит поганку,
алыря напасть –
типичный вброс говна в вентилятор.
Я чистую бирку достал из трико,
а не какую-то там, елду волосатую:
еблом не торгуйте, я вам – не чмо,
я – панимашь ли,
Рас се я нин в пальто! –
прохуе*б*л*я*дская стозлоебучая
мудоконопатое,
страхочутьпригармоненная
пыльным мешком из-за угла бомжара;
могу и заколбасить совковой лопатою,
взяв её, воооон,
у старшего кочегара.