Robert W. Service. Люди особого склада

РОБЕРТ УИЛЬЯМ СЕРВИС
(1874-1958)

THE MEN WHO DON'T FIT IN
ЛЮДИ ОСОБОГО СКЛАДА

Есть люди на свете особого склада,
Что вольны бродить без конца.
Они постоянно уходят куда-то,
Родным разбивая сердца.
Они на вершину взбираются вновь,
Мнут поле и спорят с волной.
Им стала проклятьем цыганская кровь,
Всю жизнь им неведом покой.

Если бы шли они только вперёд —
Они бы ушли далеко;
Но их вечно новое что-то влечёт,
С былым им расстаться легко.
Они говорят: ?Вот найти бы свой путь,
Чтоб на нём я оставил свой след!?
Но каждый их шаг — это, собственно, суть
Их новых ошибок и бед.

И каждый забудет, как мчал он вперёд
Летящей походкой своей.
Победу в забеге одержит лишь тот,
Кто тише, упорней, хитрей.
И каждый забудет, что время не ждёт,
Забудет, что выжил едва,
Пока озаренье к нему не придёт —
Он стар и надежда мертва.

Он, право, не смог, он свой шанс упустил!
Жизнь над ним насмехалась подчас.
Он сделал полдела, он не победил,
И смеяться теперь в самый раз.
Ха-ха! Он один из Былого Полка,
Он прошёл сто дорог и путей.
Он — особого склада, он — ветра слуга,
Он — из твёрдой породы людей.
------

The Men Who Don't Fit In
(by Robert W. Service)

There's a race of men that don't fit in,
A race that can't stay still;
So they break the hearts of kith and kin,
And they roam the world at will.
They range the field and they rove the flood,
And they climb the mountain's crest;
Theirs is the curse of the gypsy blood,
And they don't know how to rest.

If they just went straight they might go far;
They are strong and brave and true;
But they're always tired of the things that are,
And they want the strange and new.
They say: "Could I find my proper groove,
What a deep mark I would make!"
So they chop and change, and each fresh move
Is only a fresh mistake.

And each forgets, as he strips and runs
With a brilliant, fitful pace,
It's the steady, quiet, plodding ones
Who win in the lifelong race.
And each forgets that his youth has fled,
Forgets that his prime is past,
Till he stands one day, with a hope that's dead,
In the glare of the truth at last.

He has failed, he has failed; he has missed his chance;
He has just done things by half.
Life's been a jolly good joke on him,
And now is the time to laugh.
Ha, ha! He is one of the Legion Lost;
He was never meant to win;
He's a rolling stone, and it's bred in the bone;
He's a man who won't fit in.