Cонет 108. Из Уильяма Шекспира
108
Какая мысль, бродившая в мозгу,
Впоследствии не сделалась стихами?
Что нового я написать могу,
Чтоб доказать любовь свою словами?
Что нового придумать может жизнь?
Старо всё, как любой молитвы речи.
Я – твой, ты – мой, лицую ту же мысль,
Припоминая радость первой встречи.
И память, не растрачивая пыл
С ларца любви, хранящего пропажи,
Сотрёт обиды времени, как пыль,
Что вечность подняла за экипажем.
Твой первообраз будет жить в веках,
Хоть смерть привыкла ставить свой спектакль.
Какая мысль, бродившая в мозгу,
Впоследствии не сделалась стихами?
Что нового я написать могу,
Чтоб доказать любовь свою словами?
Что нового придумать может жизнь?
Старо всё, как любой молитвы речи.
Я – твой, ты – мой, лицую ту же мысль,
Припоминая радость первой встречи.
И память, не растрачивая пыл
С ларца любви, хранящего пропажи,
Сотрёт обиды времени, как пыль,
Что вечность подняла за экипажем.
Твой первообраз будет жить в веках,
Хоть смерть привыкла ставить свой спектакль.
Метки: