Игра. Энес Халилович

20

Осень. Прохожу мимо автовокзала.
Вспоминаю царство выхлопных труб,
свои молодые годы и автобусы, которые Никуда не уезжали.

Через дорогу от вокзала - дом, где находятся мои первые слова,
первый шаг и первое падение.
Грязный двор. Спиленные молодые ветки, беспомощные.
Лёгкий ветер носит пакеты.

Смотрю, за домом
дешёвая восьмилетняя жизнь держит дешёвую ракетку в руке,
бьёт по дешёвому теннисному мячику.
Бьёт по мячику, попадает им в стену дома, мячик от стены
отскакивает.
И так до бесконечности.

Подошёл я к тому мальцу. У него возле рта - следы повидла.
Пропотевшая футболка. Простудится, подумал я.

И узнал его.

Тот малец - это я, тридцать лет назад.
Одинокий. С большими ожиданиями. Погружённый в мечты.

Он заметил меня и остановился.

"Почему ты один?" - спросил я.

"Я не один," - ответил он. И показал пальцем на стену.

Перевод с сербского:
Дмитрий Волжанин