My Books. Мои книги. H. Longfellow

Как старый рыцарь, немощный, с тоской
На те доспехи славные глядит:
На меч двуручный, на блестящий щит,
Что в зале можно видеть в час любой,

А в это время всей своей душой
Он в прошлом, где турнир и бой кипит,
Он там; и вот уже слеза дрожит
У старика на бороде седой;

Так я смотрю на книги в стеллажах –
Тех, прежних дней оружие моё,
Да и сейчас мне нужные порой,
Напоминая мне меня в тех днях:
И силу молодую, и путь мой,
Где я сейчас иду, разбитый в прах.

Sadly as some old medi;val knight
Gazed at the arms he could no longer wield,
The sword two-handed and the shining shield
Suspended in the hall, and full in sight,
While secret longings for the lost delight
Of tourney or adventure in the field
Came over him, and tears but half concealed
Trembled and fell upon his beard of white,
So I behold these books upon their shelf,
My ornaments and arms of other days;
Not wholly useless, though no longer used,
For they remind me of my other self,
Younger and stronger, and the pleasant ways
In which I walked, now clouded and confused.