Руперт Брук Злосчастный

О сердце, что клочок бумаги ты,
Гонимый ветром вдоль по мостовой.
Ты скажешь: ?Доброй нет другой такой.
Меж рук её, устав от суеты,
Победная приляжет голова –
И обретёт прощенье средь теней,
У губ её играющих едва,
Покой и мудрость. Так иди же к ней!?

Ей всё равно. С улыбкой поглядит,
Как я войду, - и небо расцветёт.
Она всё даст, в объятиях сожмёт
И распахнёт широкое окно
Покоя и усталость утолит
Нежнее Бога. Но ей всё равно.

Rupert Brooke (1887-1915) Unfortunate

Heart, you are restless as a paper scrap
That’s tossed down dusty pavements by the wind;
Saying, “She is most wise, patient and kind.
Between the small hands folded in her lap
Surely a shamed head may bow down at length,
And find forgiveness where the shadows stir
About her lips, and wisdom in her strength,
Peace in her peace. Come to her, come to her!”…

She will not care. She’ll smile to see me come,
So that I think all Heaven in flower to fold me.
She’ll give me all I ask, kiss me and hold me,
And open wide upon that holy air
The gates of peace, and take my tiredness home,
Kinder than God. But, heart, she will not care.

1912