Лина Костенко. Цавет танем!

С украинского

Сильве Капутикян

Сгорели их поселки, пропали у них мулы,
Бредут, бредут изгои. Не близок путь в тоске.
Чтоб дети свой армянский в дороге не забыли,
Им буковки выводят армянки на песке.

А ветер, ветер, ветер!
Как обжигает ветер!
Обугленные лица сечет, сечет, сечет!..
Лишь выведешь то слово из вязи вечных литер,
А слово-то без корня вдаль ветром унесёт.

И где-то там, в пустыне, съедят его верблюды.
Забудут его дети, не сложат ?а? и ?бэ?.
Бредут, бредут изгои...
бредут без дома люди...
Ни крыши, ни угла им, - букварь лишь на уме!

Сгорели у них храмы. Мужчины их убиты.
Их звоны утонули – на дно ушли в Севан.
О, как же дальше жить им? На том кровопролитье
Не месяц в небе всходит - турецкий ятаган.

А ветер, ветер, ветер!..
Всё сносит этот ветер!..
Куда еще изгоев недоля заведет?
И некогда писать им малюсенькие литеры.
И нечем написать их. И где писать, на чём?

И только на привале, в минуты передышки,
Пока в свои же тачки армянки не впряглись,
Те буквы выводили, как стебельки живые,
Слезами поливали, и буквы принялись.

В песках пустили корни - а ветер, ветер, ветер!..
Бредут, бредут изгои, свой подавляя страх!
И вот по всей пустыне
тугие стебли литер,
Как травы, прорастают в пылающих песках.

Их топчут сыты кони, звенит чужая сбруя,
А буквы прорастают в легенды о стране.
"Цавет танем!" – так скажут,
прощаясь, они людям.
Беру твою боль в сердце. Печаль твоя во мне.

***

Цавет Танем!
С?льв? Капут?кян

Згор?ли ?хн? селища, пропали ?хн? мули,
Бредуть, бредуть вигнанц? в дорогу неблизьку,
Щоб мову свою р?дну ?х д?ти не забули,
?м л?тери виводять в?рменки на п?ску.

А в?тер, в?тер, в?тер!..
Який палючий в?тер!..
Обвуглен? обличчя с?че, с?че, с?че!..
Лиш виведеш те слово ?з то? в ’яз? л?тер,
а слово ж без кор?ння, покотиться, втече.

? десь, в як?йсь пустел?, з’?дять його верблюди.
Забудуть його д?ти, ? виростуть н?м?.
Бредуть, бредуть вигнанц?...
бредуть бездомн? люди...
Н? даху ж, н? притулку, – буквар ?м на ум?!

Згор?ли ?хн? храми. Мужчини ?хн? вбит?.
Втонули ?хн? дзвони у озер? Севан.
О, як ?м дал? жити? На т?м кровопролитт?
не м?сяць в неб? сходить – турецький ятаган.

А в?тер, в?тер, в?тер!..
Як шарпа? той в?тер!..
Куди ?х ще, вигнанц?в, недоля заведе?
Нема коли писати отих маленьких л?тер.
Нема? чим писати. Нема писати де.

? т?льки на привал?, в т? р?дк?сн? хвилини,
коли ще в сво? тачки ж?нки не запряглись,
Т? буковки в?рменськ? виводять, як стеблини,
? сл?зьми поливають, ? букви прийнялись.


В п?сках пустили кор?нь – а в?тер, в?тер, в?тер!..
Бредуть, бредуть вигнанц? в дорогу неблизьку!..
А скр?зь по вс?й пустел?
тоненьк? стебла л?тер,
Як трави, проростають в палючому п?ску.

?х топчуть сит? кон?, дзвенять чуж? стремена,
А букви проростають в легенди ? п?сн?.
?Цавет танем!?-– як кажуть,
прощаючись, в?рмени.
Тв?й б?ль беру на себе. Печаль твоя в мен?.